Du stehst im Dorf Cavusin, tief im Herzen eines Tals, das aus erstarrter Zeit und vulkanischem Staub geformt wurde. Die Luft schmeckt nach feuchten Mineralien und dem fernen, würzigen Rauch der ersten Holzfeuer, während die Morgendämmerung tiefviolett über den Tuffsteinfelsen liegt. Plötzlich hörst du es: Ein Tropfgesang aus tausend dünnen Fäden rinnt an einer alten Kirchenwand aus Fels herab, ein Wasserfall so zart wie ein Vorhang aus Glas. Es ist der Moment, in dem die Einheimischen sagen, dass die Berge weinen,
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