Edgar Allan Poe – Das Kratzen der Feder im Schein der Petroleumlampe

Du sitzt an einem kleinen Schreibpult aus Mahagoni, während das fahle Licht einer Petroleumlampe tanzende Schatten an die Wände deiner Kammer wirft. Es ist tiefste Nacht in Fordham und der Duft von Lavendelwasser, mit dem Virginia heute ihr Haar gewaschen hat, schwebt noch immer wie ein sanfter Nebel im Raum. Du schmeckst den herben, kalten Rest deines schwarzen Kaffees auf der Zunge und hörst nur das rhythmische Kratzen deiner Stahlfeder, die Gedanken in Tinte verwandelt. Draußen raschelt der herbstliche Wind durc